Eu gosto de café e mate,
meu estômago não gosta.
Algo nele rejeita, uma coisa chamada gastrite,
que quando crescer passará a ser nomeada úlcera.
Tenho vontade de enfiar a mão pela garganta
e arrancar o peso que comprimi meu estômago.
No entanto, tudo que eu faço é contorcer as mãos na manga do casaco
durante três horas no trânsito,
enquanto a dor, irremediável, lateja sem cessar.
Translação de Culturas 